L’art et les artistes

notre amour et notre passion

notre esprit et l’addictologie

la terre et la micro-économie

l’humanité et ses cultures

Il y a la Rimbaud

mais Verlaine a pleuré Baudelaire

Il est blond moi brun

je suis lent mais il dort

je vivais avec lui et les embruns

avec elle je le sens un peu + fort

Une mouche vole,

mais d’abord virevolte

entre elle-même et l’aile

et une autre poussière de miel

La terre est la,

et ‘est pour ça

que l’au-delà s’en va

dans les esprits inutiles et las

ils sont là les croyants

mais rien n’y fait

le rêve appartient aux manants

seul, tout le monde sait

Ils vivaient

mais l’encens les dérangeait

et puis, il y a eu la rue